20.12.13

Escribo. Aúllo. Escribo.

Jueves                                                                                                                          (I feel your fists)

7:30  Las horas han pasado eternas sobre este mullido lecho de llantos y recuerdos. Sin embargo no quiero escapar de él, como si tal vez se tratase de un rizo de infinita negrura empujando mis pasos hasta el centro de mí misma. Llevo nueve horas deshecha y una deleitándome en mis ruinas, regocijándome en su espiral vertiginosa. Estoy junto a esta yerma ventana de flores marchitas y repto hacia mi propio insomnio, ¿no me ves? No he dormido nada. No he avanzado nada. No he crecido nada y he mudado de piel mil veces. No he ganado más que una tormenta que me está empapando. 
Leo poesía añeja y quisiera perderme en la inicua inmensidad de las metáforas para no volver a ser vista. Alejandra es en realidad el nombre de todo lo que peca de ritmo y heridas. Alejandra. Alejandra.
Alejandra, revuelves mi tristeza. Quién pudiera romper y salvar el mundo, niña ciega del alma, como me rompes y me salvas tú a mí misma.
Giro mi cuerpo y duermo. Duermo aunque ande a vuestros ojos, duermo aunque deje escapar un ínfimo hilo de voz, duermo despierta y no tenéis ni idea de cuanto y cuán alto sueño. Soñar es asfixiante. 

18:30  Todo este olvido del tiempo es en realidad la consecuencia de haberme guiado por un instinto animal que en mis adentros gritaba: ¡Sal de ahí! De dónde he de salir. Si mi refugio hoy es la derrota y mi boca impetra no volver a intentarlo. Me dejé guiar por el tacto y pusiste cuchillas en tus párpados. Me dejé guiar adelantando mis pasos y una materia impenetrable ascendió por mis tobillos convirtiéndome en ceniza. He dejado que escaparan los minutos entre mis dedos. He sido paciente y qué. Qué sino soledad decepción silencio oscuridad y golpes, qué. Porto una cruz de martirio sobre mi espalda, un rumor rompiéndose contra mi cabeza y una infinita partición de la muerte en cada una de mis vértebras. 
Luego será de noche. Ya es de noche en mi mirada. 
Ya es de noche y no he dormido nada y sobre mi lengua gotean palabras temblorosas que rompen tristemente en mi garganta. 
Ahora bien: todos pagaréis este salto al vacío. Sufriréis la sombra que hoy me absorbe. El agua que hoy me hiela. La tregua ungida de dolor. 

Viernes                                        (I accept and I collect upon my body the memories of your devotion)

00:30
Estos espejos pulsan el reflejo de mi rostro desgastado. Estoy resbalando por un cristal y en las madrugadas hago acrobacias entre las motas de polvo que no ilumina la luna. Mírame. Aquí reducida a un átomo invisible ante tus ojos. Mírame. No soy nadie. Mírame para que el pálpito de la existencia suene. Renuncio al privilegio de gozar de aliento. Tú. Negación en el silencio. Has dilucidado mi fe muerta, has descompuesto cada una de mis esperanzas, has puesto mi temor entre el dolor y la nada, me has enfrentado al espejo y no he podido mirarme ni una sola vez, has escrito tu nombre y tu furor sobre mi espalda. Ahora no puedo sollozar.

Sé muy bien donde acaba esta historia: todas mis heridas se llaman catarsis y cicatrizan metamorfoseando. Sé muy bien donde empezó todo, donde todo empieza: en un fracaso.

12:30  A partir de ahora memoria. A partir de ahora memoria, credo, lucha y desaliento. La calma aguardándome al llegar a casa para lanzarme a sus brazos de amapola. La intimidad en que florece lo que crece dentro. 
Óyeme, seré mañana luz. Ahora, aún soy espera. 

4 comentarios:

  1. Me gusta como escribes,pero pecas de algo que se aprecia mucho,te mueres por ser alguien que no puedes ser siendolo.No puedes serlo si no dejas de reconocer lo que eres,un estafador,un impostor de letras,entretienes escribiendo lo que uno quiere leer,pero esa psicoloía barata es justo lo que yo conozco como nadie.me gusta cuendo te pierdes y eres tu mismo,cuando veo tus defectos de adolescente deprimido,del desgarro que tenias,de la traicion que corria por tus venas,ese grito que no se escucha,pero se huele,antes de seguir poniendo estos puntitos...para seguir la carrera,para que luego tus ojos canten el color de tu alma y no el color insipido de lo farsante que llegas a ser en ese mundo que no eres...tu

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. No acabo de entender muy bien lo que quiere decir por muy interesante que me parezca su consejo. No dejo de reconocer lo que soy o lo que aspiro a ser, dice. Le ruego coherencia y cohesión, señor experto en psicología barata.
      Un abrazo.

      Eliminar
  2. SI de verdad escribes sobre ti...das, como mínimo, miedo.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Nunca se escribe del todo sobre sí mismo, por muy autobiográfico que resulte un fragmento siempre pecará de un cariz de ficción.
      Un beso :)

      Eliminar